Wo die Straßenbahn bergauf singt

Lissabon hat mich mit Muskelkater empfangen. Jede Straße hier will nach oben, und die Linie 28 quietscht sich die Hügel hinauf, als würde sie jeden Morgen neu überlegen, ob sie das wirklich schafft.

Ich wohne in der Alfama, in einem Zimmer mit blauen Kacheln bis unter die Decke. Morgens riecht es nach Kaffee und Waschmittel, weil zwischen den Fenstern überall Wäsche hängt. Die Nachbarin ruft ihrem Mann etwas über drei Stockwerke zu, und er antwortet, ohne aufzusehen.

Am Abend bin ich zum Miradouro da Senhora do Monte hochgelaufen. Von dort sieht man die ganze Stadt auf einmal: die roten Dächer, den Fluss und die Ponte 25 de Abril, die aussieht wie eine kleine Schwester der Golden Gate.

Später, in einer winzigen Tasca, hat eine ältere Frau Fado gesungen. Niemand hat geredet, nicht mal die Kellner. Ich habe nicht jedes Wort verstanden, aber genug, um zu merken, dass es um Heimweh ging. Komisch, wie man Heimweh nach einem Ort haben kann, an dem man gerade ist.

Morgen geht es weiter Richtung Süden. Ich nehme mir vor, langsamer zu reisen. Mal sehen, wie lange das hält.